Estimados Editores, bastante tiempo hace que la poesía dejó de ser útil, ¡y qué bueno! Porque la inutilidad de las cosas es el alma de ellas mismas. Todo lo útil al hombre termina por revertírsele: un invento, un hijo, un sueño. Un poema debería ser signo de la pereza; de la indiferencia a la obtención de algo. Un poema debería escribirse fuera de los contornos de un propósito. Dudo de quienes piensan que la poesía ha enaltecido al espíritu del hombre, nada tan lejos de la verdad subterránea como este argumento falso y soberbio: la poesía carece de anhelos. Descubrí la poesía a los ocho años de edad en unas hojas grises de un libro de texto de escuela y la experiencia fue de la naturalidad semejante a la que tenía cuando jugaba a construir presas de barro en la calles lodosas en la temporada de lluvias. Nunca he sentido que leer o escribir un poema me hace mejor, si acaso practicar estos gustos me acerca a las fronteras de la desidia y la sinrazón.
Miguel Camín
NO HAY TIEMPO
A Inés
Ayer quise tener la paciencia del lagarto
pero la lluvia caía malhumorada
que había entre tu habitación y la mía
la distancia de un corazón hartado
de sorpresas.
Subí el arroyo
y los peldaños me condujeron al sótano.
Tener un par de manos
no tiene sentido
cuando no se les da la vocación del misterio.
Me prometí cuidarte
invertí la cuerda del reloj
y puse algunas migas de recuerdos en tu boca.
No hubo más sombra enamorada de su árbol
que mis ojos hubiesen visto.
Ayer fue la orfandad
Miguel Camín
retratos1@gmail.com
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